C’était strictement une affaire, rien de plus. Je me le répétais pour me convaincre que je devais aller jusqu’au bout.
« Tu es vraiment sûre de vouloir faire ça, Ava ? Une fois que tu auras commencé, il n’y aura plus de retour en arrière », me rappela Leah.
Je rangeais mes vêtements dans les valises, les mains un peu tremblantes.
« Tu vois une autre solution pour financer l’opération de ma mère ? » lui demandai-je en relevant les yeux.
Elle me dévisagea un instant.
« Je suis certaine qu’il existe d’autres options. On peut demander de l’aide publique, ou contacter des associations. Elles pourraient prendre en charge l’opération », insista-t-elle.
Je secouai la tête.
« Ça prendrait des années avant qu’elles ne débloquent quoi que ce soit. Je ne peux pas attendre. Elle a besoin de cette opération au plus vite. »
Elle m’aida à plier un pull avant de le déposer dans la valise.
« Et comment comptes‑tu lui annoncer ça ? Que tu vas devenir mère porteuse juste pour qu’elle puisse se faire opérer ? »
« Elle n’a pas besoin d’être au courant », répondis‑je simplement.
Elle ne saura rien… parce que je ne reviendrai pas avant d’avoir accouché. Le contrat m’oblige à rester chez le milliardaire pendant toute la grossesse. Une fois entrée dans sa maison, je ne pourrai plus en sortir.
Il y a des règles strictes à respecter.
« Comment ça, elle ne saura rien ? Tu n’iras même pas la voir ? » demanda Leah, les yeux écarquillés.
J’acquiesçai. Elle ouvrit grand la bouche.
« Et c’est qui, ce milliardaire qui a besoin d’une mère porteuse ? »
« Grayson Adams. Le magnat de la logistique », répondis‑je. Son expression se figea.
« Mon Dieu… Tu es sûre de toi ? On dit qu’il est hyper strict, et franchement pas très sociable », souffla‑t‑elle.
« Je sais. Je l’ai rencontré pour la signature du contrat. Mais j’ai besoin de cet argent. »
Plus tard, Leah me fit un signe d’au revoir alors que je montais dans la voiture du milliardaire. Il vivait très loin du centre‑ville, et sa propriété était immense, comme tout un quartier à elle seule.
La voiture s’arrêta devant deux énormes portails en fer forgé.
« Mademoiselle, vous pouvez encore faire marche arrière. Nous ne sommes pas encore sur la propriété. Réfléchissez bien : je peux faire demi‑tour ou continuer tout droit », me dit le chauffeur en se retournant légèrement.
Je jetai un regard à sa silhouette, puis à la montre à mon poignet.
C’est pour ma mère.
« Allez‑y. Tout droit, s’il vous plaît. »
Il hocha la tête et fit avancer la voiture au‑delà des grilles.
C’est ici que tout commence.
