L'inondation est arrivée.
Les habitants de Lecheng avaient déjà reçu l'avis d'évacuation la veille. Tout le monde a rassemblé ses affaires à la hâte, fuyant tout au long de la nuit.
La ville, enveloppée de nuages sombres, s’est transformée en un village fantôme en un rien de temps. Le tonnerre grondait au-dessus, les éclairs zébraient le ciel nocturne, et une pluie torrentielle s'abattait comme si le ciel s'était effondré.
À l'intérieur d'une villa, l'eau atteignait presque l'étage supérieur, mais une musique de violon douce et lugubre s'échappait faiblement.
Sur le balcon du deuxième étage se tenait Isabella Fairfax, ses longs cheveux dénoués, une robe blanche flottant légèrement au vent. Elle jouait du violon avec frénésie, comme si elle jouait sa dernière note pour le monde—ou peut-être pour elle-même.
La vérité était qu'elle ne désirait plus vivre.
À seulement vingt-trois ans, Isabella était plongée dans une profonde dépression. Aucun échappatoire. Aucun remède.
La musique s’évanouit.
La crue se déchaîna.
Elle ferma les yeux, prête pour la fin.
Puis—sa main fut tirée en arrière, brutalement.
Une seconde plus tard, quelqu'un l'attira à l'intérieur. Le courant les frôla. Ils n'ont pas été emportés.
Toujours debout. Toujours vivante.
Les bras de l'homme étaient à la fois brûlants et glacials.
Ses cils étaient mouillés, ses yeux lourds, et devant elle se tenait Alexander Prescott—couverts de boue, trempés jusqu’aux os, mais toujours incroyablement beau. Les éclairs de la tempête ne faisaient qu’accentuer ses traits, presque irréels.
Un cœur qui s'était éteint trouvait enfin quelque chose auquel se raccrocher.
Sa voix tremblait, chargée de douleur. « Alex, pourquoi es-tu venu ? »
Elle s'était tenue éloignée de lui si longtemps, mais finalement, il l’avait retrouvée. Elle lui avait dit sans détour qu’elle ne l’aimait pas. Qu’elle ne l’épouserait jamais. Alors pourquoi ne pouvait-il pas simplement la laisser partir ?
Alexander s'appuyait contre le mur, la tenant toujours fermement contre lui. « Isabella, même si tu vas en enfer, j’irai avec toi. »
Sa voix était basse et sombre, empreinte d’une obsession dévorante.
Il détestait qu’elle ne l’aime pas en retour. Il voulait arracher son cœur, la partie qui ne lui appartenait pas, et la briser en mille morceaux. La rendre effrayée. La détruire. La garder tellement près qu’elle n’aurait même plus l’idée de fuir de nouveau.
Mais la vérité ? Lorsqu’elle pleurait, il se brisait aussi. Quand elle avait envie de mourir, il voulait juste la suivre.
« Qu’y a-t-il chez moi qui te fait m’aimer ? » Ses yeux en amande étaient rouges, pareils à ceux d’un petit lapin effrayé.
« Tout », répondit-il. « Chaque centimètre de toi. Même tes foutus cheveux. »
Elle détestait honnêtement à quel point il était obstiné. Mais là, elle ne pouvait le nier—il était la seule lumière dans l'obscurité.
La seule douceur de ses jours amers provenait de lui.
Isabella l'aimait. Elle l’avait juste rencontré au pire moment de sa vie. Perdue, brisée. Et elle avait fini par le repousser encore et encore.
L'eau montait, presque à leurs épaules maintenant.
La voix d’Alex se fit douce. « Dans une autre vie... ne sois pas malade, d’accord ? »
Ses yeux s'emplirent de larmes tandis qu'elle passait ses bras autour de son cou. « D'accord. »
« Et ne t'amourache pas de quelqu'un d'autre. Attends-moi. »
« Et si tu ne reviens pas ? »
« Alors viens me chercher. » Son souffle effleura son oreille. « Je te jure que je retomberai amoureux de toi au premier regard. »
« Marché conclu. » Elle savait que des promesses de ce genre ne valaient pas grand-chose. Mais malgré tout, elle l'avait fait avec lui.
Avec un retentissement assourdissant, la foudre déchira le ciel.
Les ténèbres engloutirent tout.
La villa avait disparu. Le déluge avait tout emporté.
Alex... s'il existe vraiment une autre vie, je voudrais faire du thé avec toi par une nuit enneigée, vieillir ensemble dans des jours paisibles, rentrer chez nous au coucher du soleil, avec des lumières chaleureuses nous attendant.
...
Une pluie d'hiver, légère mais glacée.
L'eau éclaboussait régulièrement dans la salle de bain. La femme dans le miroir était éblouissante—propre et belle. Son visage avait la forme d'une amande, ses cheveux noirs et soyeux cascadaient sur ses épaules. Ses cils étaient légèrement recourbés, et ses longs yeux en amande possédaient une douceur envoûtante. Son regard était si calme, si lointain, comme si rien au monde ne pouvait l'atteindre, comme si elle n'appartenait pas à ce monde chaotique plein d'émotions et de luttes quotidiennes.
Il y avait une empreinte rouge sur sa joue, mais étrangement, cela n'entachait en rien sa beauté—au contraire, cela la rendait plus délicate, une beauté trop facile à plaindre.
En sortant de la salle de bain, Isabella Fairfax promena ses yeux sur le lit aux teintes douces, la vieille coiffeuse que sa mère lui avait laissée, son bureau simple, et la guitare appuyée tranquillement dans le coin.
Elle s'immobilisa un instant, stupéfaite. Tout cela semblait irréel.
Puis elle tendit la main et se pinça. Fort.
Aïe. Oui, ce n'était pas un rêve.
Elle était vraiment retournée dans le passé. Trois ans en arrière. Actuellement, elle gagnait en popularité grâce à une émission de concours de chant.
Peut-être étaient-ce les mots qu'Alexander Prescott lui avait dits avant sa mort, ou peut-être que mourir une fois avait réellement éveillé quelque chose de profond en elle. Cette douleur suffocante ? Hors de question de la ressentir à nouveau. Pour la première fois, la vie semblait... agréable à vivre.
Et Alexander... il était vivant lui aussi.
Un léger sourire apparut sur ses lèvres. Elle se souvenait de leur promesse de la vie passée. À ce stade, ils étaient de parfaits inconnus. Mais maintenant ? Maintenant, elle voulait le retrouver.
Juste à ce moment-là, la voix de sa sœur Mia retentit de l'autre côté de la porte. « Franchement, grande sœur, arrête d'être si mesquine. Tu n'as même pas de sentiments pour Ethan Sinclair. Pourquoi ne pas laisser Sophia l'avoir ? »
« Elle a pas la vie facile, tu sais ? Des problèmes cardiaques, et elle a déjà fini à l'hôpital par ta faute. Qui sait combien de temps il lui reste ? »
Ethan Sinclair—le fiancé dont elle ne s'était jamais vraiment souciée.
Sophia était la fille de son père, Thomas Fairfax, avec son ancienne passion. Elle n'était arrivée dans leur vie qu'après le décès de sa mère.
Quand Isabella avait découvert qu'Ethan avait quelque chose de louche avec Sophia malgré leurs fiançailles, elle était retournée confronter sa famille. Avant même qu'elle puisse tout dire, Sophia s'était évanouie de nulle part.
Et la blague ? Thomas n'avait même pas essayé de comprendre. Il lui avait donné une claque, l'accusant d'avoir harcelé Sophia, et lui avait dit que si quelque chose arrivait à Sophia, elle pouvait quitter leur maison.
Mia ne l'avait pas défendue non plus. Non, elle était restée aux côtés de Sophia.
Elle avait trop longtemps accordé trop d'importance à sa famille, essayant constamment de regagner l'affection de Thomas et Mia. Mais elle n'était pas du genre à jouer des jeux psychologiques—au final, tout ce qu'elle avait récolté, c'était de la douleur, et plus tard, de la dépression.
Puis était venue la trahison de son amie, suivie d'une tempête de réactions négatives du public. Ce fut le coup de grâce, la chose qui l'avait expulsée du monde du divertissement et ruinée.
La vérité, c'est que les vrais sentiments n'ont de valeur que si la personne le mérite. La dernière fois, elle a cru être intelligente, mais elle ne s'est trompée qu'elle-même. Cette pensée rendit son expression dure.
Cette fois-ci ? Elle ne donnerait plus jamais une seconde chance à ceux qui l'ont blessée.
Elle ouvrit la porte.
« Je me fiche d’Ethan Sinclair, mais ça ne veut pas dire que je vais avoir pitié de Sophia simplement parce qu’elle s’est mise entre nous. »
« Allons, la traiter de briseuse de couple, ce n’est pas un peu dur ? » Mia fronça les sourcils, visiblement en défense de Sophia.
Rien de surprenant. Dans le passé, Mia n’avait jamais pris parti pour elle non plus. Et Isabella avait tant donné — partagé sa nourriture, ses vêtements, s'était même fait accuser à sa place chaque fois que Mia faisait une bêtise pendant leur enfance.
« Mia, ne m'appelle plus 'sis'. » Isabella la fixa droit dans les yeux. « Tu ne le mérites pas. »
Mia se figea, complètement étonnée. Elle n'arrivait même pas à trouver les mots tandis qu'Isabella passait devant elle.
Sa poitrine était serrée et une étrange sensation l'envahissait en voyant sa sœur s'éloigner.
Une fois Isabella hors de vue, Mia mordit sa lèvre et pensa finalement : Peu importe. De toute façon, je n'ai jamais voulu être ta sœur. « Allez, quand as-tu jamais attendu pour faire le premier pas après une dispute ? Attendons voir — quand tu reviendras pour me convaincre, on verra si je me soucie. »
Ce qu'elle ignorait, c'était que cette fois, Isabella Fairfax ne se retourna jamais.
...
Il était tard. Le ciel arborait une teinte noir bleuté et les flocons de neige tombaient avec nonchalance.
Isabella s’éloigna en voiture du domaine Fairfax.
Le bar nommé "L'Encounter" était un lieu bien connu à Jingcheng, particulièrement prisé par les jeunes fortunés de la ville. À l'extérieur, des voitures de sport étaient alignées devant. L'une d'elles attirait particulièrement l'attention : un modèle noir de jais, à la conception élégante, à la fois classe et imposant. Il n'en existait qu'une seule dans toute la ville.
Chaque femme à Jingcheng rêvait d'être celle qui monterait dans cette voiture.
Hélas, aucune n'avait jamais attiré l'attention de M. Prescott.
Tout le monde savait qu'Alexander Prescott était un mauvais pari—impitoyable, capricieux, impossible à satisfaire.
« Monsieur Prescott est là ! Bougez, bougez ! »
« Allons-y ! Vite ! »
« En rang ! »
Le personnel s’organisa rapidement en deux rangées sous les ordres du superviseur. Un homme grand et mince traversa la neige qui tombait, sous un parapluie noir. Il avançait à contre-jour, ses traits étaient dans l'ombre, mais sa beauté était surnaturelle—moitié ange, moitié démon.
En un mot : dangereux.
En deux mots : cœur à prendre.
« Monsieur Prescott, » le saluèrent-ils tous à l'unisson.
Alexander lança son parapluie incroyablement coûteux directement au gérant et entra d'un pas nonchalant.
Le directeur l'attrapa et se dépêcha de le suivre. « Monsieur Prescott, que voulez-vous boire ce soir ? »
Alexander se dirigea directement vers le meilleur box VIP, observant le chaos des gens sur la piste de danse. Ses yeux étaient impénétrables, glaciaux.
« Faites évacuer l’endroit. »
« Euh, quoi ? »
Le directeur se figea—quel genre de coup monté est-ce que c’était ?
Alexander répéta lentement : « Êtes-vous sourd ? »
Son regard était suffisant pour aspirer l’air de la salle. Le directeur commença à transpirer de peur. « Tout de suite. »
« Vous avez dix minutes. »
« Euh, dix peut-être que ça ne suffira pas... »
« Alors vous êtes viré. »
Sur le point de pleurer, le directeur se précipita pour trouver le DJ.
Deux minutes plus tard, la musique tonitruante fut coupée. Tout le monde regardait autour, confus, tandis que le directeur saisissait le micro et criait : « Désolé, mesdames et messieurs ! Nous fermons plus tôt ce soir—Monsieur Prescott a réservé tout le bar. Vous êtes libres de faire la fête ailleurs ! Si vous avez déjà dépensé ici, montrez simplement votre transaction demain et nous vous rembourserons. »
Heureusement, il n'était pas trop tard, la foule n’était pas encore immense. En moins de dix minutes, l’endroit était en grande partie vidé.
Alors que le gérant s'apprêtait à rendre compte, il aperçut une femme entrer — une de celles qu'on ne peut pas manquer. Elle portait une robe en maille pêche sous un manteau de créateur élégant. Lèvres rouges, cheveux noirs et soyeux, taille fine — elle semblait irréelle.
Normalement, quelqu'un comme elle attirerait instantanément toute l'attention ici. Dès que le gérant la vit, il se précipita vers elle. « Mademoiselle, désolé, cet endroit est réservé ce soir. Peut-être devriez-vous essayer un autre bar ? » Mr. Prescott était imprévisible — ils ne pouvaient se permettre de le contredire.
Isabella parcourut la pièce du regard, trouvant sa cible presque immédiatement. « Je suis venue voir quelqu'un. » Sa voix — comme du miel agrémenté du tintement de clochettes. Le gérant fronça les sourcils. « Qui ? » « Alexander Prescott. »
Le gérant faillit s'étrangler. Sérieusement ? Ce n'est pas parce que vous êtes jolie que cet homme prendra la peine de vous écouter. Il avait vu une femme se jeter aux pieds d’Alexander une fois, pour être ensuite traînée dehors, terrifiée, après avoir failli être étranglée.
« Mademoiselle, un conseil, ne perdez pas votre temps. Ce n’est pas quelqu’un avec qui il faut jouer. » Mais Isabella ne lui prêta même pas attention. Elle se dirigea avec assurance vers Alexander.
« Arrêtez-la ! » s'écria le gérant, affolé. En entendant le remue-ménage, Alexander leva les yeux. Une femme, gracieuse et saisissante, était retenue par le personnel. Puis il vit son visage.
Sa poitrine se serra. Une secousse inexpliquée parcourut tout son être.
