Une nuit tempétueuse. Une berline noire, hors de contrôle sur la route sinueuse de la montagne, perdit son équilibre, traversa la barrière de sécurité et s'écrasa contre la falaise rocheuse. L'avant du véhicule fut complètement broyé.
Le conducteur mourut sur le coup. À l'arrière, une femme couverte de sang était inconsciente – mais dans un dernier réflexe protecteur, elle avait enroulé ses bras autour de la petite fille en dessous d'elle, même dans cet état critique.
Une heure plus tard, dans un hôpital militaire quelque part dans la région ouest.
Les portes de la salle d’urgence s’ouvrirent brusquement. Quelques médecins sortirent, enlevant leurs masques. L'un d'eux s'adressa au général âgé qui attendait à l'extérieur et secoua la tête avec résignation.
"Je suis désolé, Dr Whitmore… nous n'avons pas pu la sauver."
Le corps de M. Henderson se raidit. Il serra un peu plus fort la fillette dans ses bras. Elle leva vers lui un regard vide, semblant incapable de comprendre la portée de ces mots.
La fillette s’appelait Annabelle Paddison. Les personnes qui venaient de perdre la vie dans cet accident étaient ses parents.
Aujourd'hui était son sixième anniversaire. Son père, Bayard Paddison, et sa mère, Sophia Whitmore, étaient des ingénieurs en armements de premier ordre travaillant dans une installation de recherche militaire.
Ils étaient toujours occupés. Mais aujourd'hui, ils avaient enfin trouvé le temps de l'emmener en voyage d'anniversaire. Juste tous les trois.
En chemin, un appel urgent arriva – un problème concernant leur projet. En tant que chefs de projet, ils n'avaient pas d'autre choix que de rentrer précipitamment pendant la nuit.
Pendant le trajet, ses parents la rassuraient, lui promettant une véritable fête l’année prochaine. Sa mère l'étreignait, murmurant : "Annabelle, dès que ce projet sera fini, je démissionne pour passer tout mon temps avec ma petite fille. D'accord ?"
Cette voix résonnait encore dans ses oreilles. Elle n'avait même pas encore répondu…
Puis la voiture a perdu le contrôle, heurté les falaises. Son père est mort sur le coup. Maintenant sa mère… n'était plus là non plus.
Pourquoi était-elle la seule à être restée ?
Annabelle avait un QI de 180. Elle était jeune, certes, mais elle comprenait plus qu'on ne le pensait.
M. Henderson la regarda, son visage empreint d'une mosaïque d'émotions complexes.
« Annabelle, viens avec moi. Allons voir ta maman et ton papa. »
Son visage demeura impassible. Il poussa un lourd soupir. Ses parents travaillaient toujours ; c’était pratiquement lui qui avait vu cette enfant grandir. La voir ainsi… ça faisait mal.
Il aurait aimé lui donner plus de temps pour faire son deuil correctement. Mais la situation ne le permettait pas.
L'identité de Bayard et Sophia était hautement confidentielle. Cet accident était survenu trop brutalement — il n’y avait pas eu le temps pour un processus adéquat.
Ils avaient fait des avancées significatives dans plusieurs technologies militaires clés, et dirigeaient actuellement un important projet de modernisation des armes. Si la nouvelle de la mort des deux principaux chercheurs venait à être divulguée, les conséquences pourraient être catastrophiques — à l’échelle nationale.
Donc, il fallait gérer cela discrètement. Accélérer la crémation. Pas de cérémonie officielle.
Non seulement leurs cendres ne reposeraient pas au cimetière des héros nationaux — il n’y aurait même pas de monument funéraire décent.
Tout cela s’était passé si vite. Même M. Henderson avait du mal à l’accepter. La perte représentée pour le centre de recherche par ces deux esprits brillants était, sincèrement, incommensurable.
Il ferma les yeux un instant, puis prit Annabelle dans ses bras pour l'emmener dans la pièce.
Bayard et Sophia gisaient côte à côte, leurs corps nettoyés, pas de sang — comme s’ils s’étaient juste endormis.
Annabelle tendit une main tremblante. Ses doigts effleurèrent le visage froid de Sophia.
Et tout à coup, le silence se brisa.
La petite fille qui était restée figée de choc éclata enfin en sanglots — criant, pleurant à chaudes larmes. Tout le monde dans la pièce sentit son cœur se serrer. Cette enfant était bien trop mature pour son âge. Elle avait toujours compris combien le travail de ses parents était exigeant — elle n’avait jamais fait de caprice, jamais demandé à être accompagnée. Si silencieuse, si posée, c'était presque irréel pour une enfant de son âge.
Mais maintenant… soupir.
Pauvre petite...
M. Henderson l'observait, pensant que peut-être c'était finalement une bonne chose qu'elle pleure enfin. Mieux valait ça que de tout garder pour elle comme avant. Elle était restée trop calme, trop silencieuse — et ça l'avait encore plus inquiété.
Peu importe leurs tentatives pour la calmer ou la réconforter, Annabelle ne cessait de pleurer. Elle pleura jusqu'à en perdre connaissance de fatigue, et M. Henderson dut la ramener chez elle dans ses bras.
Après ça, elle resta chez lui quelque temps. Elle avait l'air d'aller bien extérieurement, mais elle s'enfermait dans le silence. Parfois, elle parlait à peine.
La plupart du temps, elle restait dans sa chambre avec le petit ordinateur portable que ses parents avaient construit pour elle, rivée à l'écran pendant des heures. Elle ne se montrait que lorsque quelqu'un l'appelait pour manger.
Elle avait un QI incroyablement élevé, mais elle n'avait pas hérité du talent mécanique de ses parents. À la place, elle avait un attrait naturel démesuré pour l'informatique, en particulier la cybersécurité—cela s'était manifesté dès son plus jeune âge.
En grandissant dans le complexe militaire avec ses parents, elle était entourée de spécialistes de la technologie de pointe. Ils remarquèrent son intérêt, la trouvèrent divertissante, et la laissèrent traîner dans les parages. Même si ses parents travaillaient dans l'ingénierie des armes, Annabelle vivait pratiquement dans le département de cybersécurité ces dernières années.
Les pros du bureau de cyber sécurité voyaient rarement un enfant aussi doué et assoiffé d'apprendre. Ils avaient littéralement commencé à la former comme si elle était un prodige de la nouvelle génération.
Honnêtement, ils passaient probablement plus de temps avec elle que ses propres parents.
Même à un si jeune âge, Annabelle avait ses propres idées. Elle avait refusé l'offre de M. Henderson de l'inscrire à l'école et avait choisi de s'inscrire directement pour étudier dans l'unité cyber.
Elle resta des années à travailler sur la sécurité des réseaux. Son talent était impressionnant—mais ce qui l'était encore plus, c'était sa capacité à rester concentrée pendant de longues périodes, apprenant sans relâche.
Après avoir absorbé tout ce que ses mentors pouvaient lui apprendre, elle commença à circuler entre les principales régions militaires pour en apprendre encore plus, ne cessant de progresser. La plupart des véritables experts de ce domaine sont attachés au service militaire. C'est du sérieux.
Et Annabelle ? Elle jouait dans une autre cour. À peine vingt ans, et personne dans toute la région n'arrivait à son niveau de compétence. Le département de cybersécurité gravite littéralement autour d'elle.
Mais après tout ce qu'elle avait traversé, la petite fille pétillante avait disparu. Maintenant, elle parlait à peine. Sa vie se résumait à son travail et à sa formation—rien d'autre ne semblait l'atteindre.
Elle revint à la réalité, se rendant compte à quel point elle s'était perdue dans ses pensées. Bizarre—elle se laissait rarement aller ainsi.
« Tiens, son anniversaire ne serait-il pas bientôt ? Difficile à dire—ça fait des années qu’elle ne l’a pas vraiment fêté.
Tout le monde pensait qu’elle zappait les anniversaires à cause d’un événement passé. Mais en vérité, elle avait déjà tourné la page... ce n'était simplement pas son truc. Ce genre de caractère ne change pas facilement.
Les grandes foules ? Non merci. Si elle pouvait éviter les discussions superficielles, elle préférait passer sa journée à coder.
Ensuite, ses pensées se sont tournées vers sa nouvelle mission : se rendre à Jingdu pour mettre sur pied le nouveau Département National de la Cybersécurité. Avec l'essor d'internet ces dernières années, l'équipe cyber militaire locale s'occupait déjà des tâches de protection là-bas.
Maintenant, les dirigeants voulaient dégager cette section pour créer un département autonome. Et elle en prendrait la tête, en tant que responsable. Rien ne la troublait vraiment. C'était exactement dans ses cordes. Elle avait déjà été envoyée pour aider à former des unités cyber dans d'autres régions—rien de nouveau, en réalité.
Cela ne la dérangeait pas de déménager. Au fil des années, peu importe combien de bases de haut rang avaient voulu la débaucher, elle ne bougeait jamais.
Elle était restée simplement parce qu'elle s'était habituée à l'endroit. Les gens en faisaient toute une histoire, essayaient de trouver une signification cachée—mais non, c'était juste une habitude.
Puis une autre pensée a surgi, et une migraine s'est installée. Maintenant, comment allait-elle dire non à ça ? »
