Te sens-tu parfois t'éloigner de ton corps physique pour te protéger?
Ressens-tu parfois une douleur si vive, que ton corps entier semble en flammes?
Te poses-tu jamais en arrière-plan et te demandes pourquoi? Pourquoi moi?
Une claque, puis un coup de poing, suivi d'un coup de pied.
"La prochaine fois, tu fais ce que je te dis. Pas de questions !" me crache Vincent à travers des dents serrées. Son visage pâle devient d'un rouge vif, bouillonnant de colère. Je hoche la tête furieusement, poussant mon petit corps aussi loin que possible contre le mur. Mes mains tremblent physiquement, parcourues par la peur qui m'envahit.
Quoi que tu fasses, ne le regarde pas dans les yeux Rosalie... Le contact visuel est vu comme un défi.
Je ferme mes yeux, souhaitant avoir pensé à faire la vaisselle de la veille. Je sais que ce n'est pas une raison pour qu'il me fasse du mal, mais aux yeux de Trevor, c'est justifié.
Sa main s'enroule dans les mèches de mes cheveux et il tire ma tête en arrière, mon cuir chevelu palpitant.
"Arrête, s'il te plaît ! Tu n'as pas à faire ça !" Je crie, le suppliant. Mes cris de douleur tombent sur des oreilles sourdes, alors j'abandonne et reste là, sans émotion, le laissant me torturer comme sa petite poupée de chiffon.
*****
Je fixe mon reflet dans le miroir et soupire, essuyant rapidement les larmes de mes yeux. Je refuse de pleurer... C'est exactement ce qu'il veut. Il veut que je souffre et je ne lui donnerai jamais la satisfaction de savoir que je le fais déjà.
Une grosse mèche de mes cheveux bruns foncés manque, le cuir chevelu pulsant douloureusement là où il l'avait arraché. Mes doigts glissent sur ma joue sous mon œil où la piqûre se transforme maintenant en un tendre bleu.
Je suis reconnaissante pour mon teint hâlé parce que les ecchymoses ne se voient pas aussi facilement.
Je mords ma lèvre inférieure et laisse échapper un petit gémissement en essayant de soulever ma blouse pour voir les dégâts qu'il a infligés. Comme prévu, les ecchymoses s'étendent sur mon flanc, mais heureusement rien ne semble brisé.
Qu'est-ce que c'est triste de pouvoir distinguer entre un os meurtri et un os cassé?
"Pourquoi m'as-tu laissée comme ça, Papa ?" Je murmure, en regardant le cadre sur ma table de chevet. Une photographie de moi quand j'étais petite... de grands yeux marrons brillant joyeusement alors que je suis assise sur les épaules de mon père, tenant ses cheveux. Ses propres yeux miroitent les miens, un sourire nacre si blanc et large.
Papa et moi, on était inséparables.
J'adorais le sol sur lequel mon père marchait. Chaque fois qu'il entrait dans la pièce, je recherchais son attention. Maman a pris la photo lors de ma sixième fête d'anniversaire. Je me rappelle si bien de ce jour, la façon dont mon père me souriait pendant qu'il chantait 'Joyeux Anniversaire'. Je me souviens de lui tenant le gâteau devant lui, me disant de faire un vœu et de souffler les bougies. Il applaudissait si fort, j'avais l'impression d'avoir ma propre équipe de cheerleaders.
Papa est mort subitement le mois suivant en laissant derrière lui sa seule fille avec un cœur brisé.
Dix ans sans l'homme que j'aime et admire.
Je glisse vers mon lit, m'asseyant sur le bord. Je porte la photo à mes lèvres, posant un doux baiser sur le verre. Il est frais contre mes lèvres et je ferme les yeux, prenant de lentes respirations. Je laisse l'oxygène remplir mes poumons et apaiser mes pensées.
"Bonne nuit, fais de beaux rêves ma petite princesse." Papa dirait chaque soir, me bordant soigneusement avant de quitter la pièce et de fermer légèrement la porte.
Il savait que je n'aimais pas le noir.
"Bonne nuit Papa," je murmure, serrant le cadre de la photo fort contre ma poitrine.
Le lendemain, j'entre à l'université, scrutant la foule à la recherche de ma meilleure amie, Teresa Berkeley. L'amitié entre Teresa et moi a toujours été étrange pour quiconque nous observe de l'extérieur. Je suis relativement calme alors que Teresa est bruyante et pétillante. Mes cheveux noirs sont l'opposé complet des mèches blondes de Teresa. Elle porte des jupes roses avec des hauts à froufrous alors que je préfère porter des jeans en denim et une jolie chemise. La seule chose que je regrette chaque jour est de ne pas lui avoir parlé de mon beau-père.
Cette fille a le don de me faire rire jusqu'à ce que j'en aie mal au ventre. Même si elle est parfois extravagante, je sais qu'elle a un bon cœur. Je tempère son comportement et elle insuffle un peu de folie dans ma vie.
Teresa est entourée de trois garçons, ce qui ne me surprend pas du tout. Elle reçoit suffisamment d'attention masculine pour nous deux. Je la regarde alors que l'un des garçons se penche pour lui dire quelque chose à l'oreille. Teresa rit immédiatement avant de battre ses longs cils de manière coquette en réponse.
Je lève les yeux au ciel et m'approche d'eux, ignorant la douleur qui se ravive à mon côté à cause du simple mouvement. Les images de mon beau-père levant ses poings la nuit dernière obscurcissent mon esprit, faisant serrer mes mains en poings serrés. Je ne suis pas un personnage violent... j'ai trop peur de riposter. J'ai essayé une fois quand j'avais douze ans et j'ai fini par me casser le pouce.
Comment étais-je supposée deviner que je ne devais pas rentrer mon pouce dans mon poing en donnant un coup de poing ?
Disons simplement que mon pouce n'a jamais été le même après cet accident. Je ris de ma propre stupidité, secouant la tête.
"Qu'est-ce qui te fait rire, Rosalie ?" me demande Teresa, en venant vers moi et en passant son bras dans le mien. Les garçons derrière elle semblent dévastés par son manque d'attention et je lève mentalement les yeux au ciel une fois de plus. Je secoue la tête en direction de Teresa, lui offrant un petit sourire.
"Rien, comment s'est passé le concert ce weekend ?" je lui demande avec enthousiasme, désirant en partie changer de sujet. Teresa grimace en se souvenant avant de laisser échapper un petit rire —
"Pour commencer, j'étais tellement saoule que j'ai fini par faire pipi dans un buisson."
Je ris, secouant la tête.
Typiquement Teresa.
"Et la musique ? Tu sais, la véritable raison pour laquelle tu voulais y aller."
"La musique était géniale mais j'ai un peu plus profité des garçons." Teresa glousse, faisant des signes de sourcils suggestifs.
"T'as rencontré des mignons ?" je réagis, faisant un bref signe de la main à un groupe de filles qui passent. Teresa acquiesce avec enthousiasme, ses yeux s'illuminant —
"Les plus mignons. Laisse-moi te raconter tout ça !" Elle glousse, me tirant vers une chaise à proximité. Je m'assois et Teresa inspire profondément avant de plonger dans tous les détails sur chaque homme qu'elle a rencontré au concert. Pendant qu'elle s'extasie sur un beau blond, je balaye rapidement la pièce du regard.
Mes yeux se posent sur une silhouette voûtée au fond de la salle. Je fronce les sourcils, inclinant la tête pour l'observer. Il porte une veste grise, la capuche bien enfilée pour masquer son visage. Ses épaules sont larges et une mèche de cheveux foncés dépasse de sous la capuche. Sa main droite fait défiler son téléphone et l'autre est bandée serrée. Je le regarde avec étonnement.
"Hé Teresa, qui est le nouveau garçon ?" je demande, l'interrompant et signalant dans sa direction. Je la regarde alors que ses yeux s'écarquillent une fois qu'elle se rend compte de qui je parle.
"C'est Jefferson, ne lui donne pas d'attention." murmure Teresa à voix basse, ne voulant pas être entendue.
"Jefferson ? Comme Jefferson Rosenberg ?" je demande, connaissant bien le nom. Tout cela uniquement par commérages, bien sûr. Teresa acquiesce, son regard balayant rapidement l'endroit où il se trouve.
"Il est beau, mais il me donne la chair de poule."
"Ouais. . ." je suis d'accord en silence, mon regard toujours fixé sur Jefferson Rosenberg. Il n'est entouré d'aucun ami, mais la confiance qui émane de lui est indéniable. Je sais qu'il est mauvaise nouvelle, mais cela ne change pas le fait qu'il est très beau. Malgré son visage permanent en colère. . .
Des rumeurs circulent en ville sur l'implication de Jefferson Rosenberg dans un gang local. Il vit avec sa mère, mais personne n'a jamais mentionné un père. Les gens évitent Jefferson à cause de sa dangereuse réputation, personne ne veut se mêler du mauvais côté de la loi.
Jefferson lève lentement la tête et me jette un regard surpris, me surprenant manifestement en train de le dévisager. C'est à ce moment-là que je remarque ses yeux, d'un bleu foncé et dangereux. Ils se rétrécissent dans ma direction, étincelant d'hostilité alors qu'il me défie silencieusement de détourner le regard. J'avale ma nervosité, ignorant la façon dont les petits poils à l'arrière de mon cou se hérissent de peur.
"Je peux comprendre pourquoi il te donne la chair de poule."
Son regard glacé ressemble à celui de Vincent, mon beau-père. Un frisson me parcourt l'échine et mes doigts frôlent les ecchymoses sur mon flanc qui continuent de me faire souffrir. Je ferme les yeux, des images de Vincent qui me bat hier défilent à nouveau dans mon esprit.
"Rosalie ?" dit Teresa à côté de moi, me bousculant légèrement. J'ouvre brusquement les yeux, lui offrant un petit sourire. Sa voix finit par s'éteindre jusqu'à ce que ses mots commencent à se brouiller, n'ayant plus aucun sens. Il est difficile de se concentrer quand tout ce que je peux ressentir, c'est la douleur lancinante de mes blessures.
Je sens le regard brûlant de quelqu'un sur ma droite et je me tourne lentement, croisant le regard de Jefferson Rosenberg. L'intensité dans ses yeux me fait aspirer une bouffée d'air et je sais que peu importe les efforts que j'aurais pu faire, jamais je ne pourrais reproduire son regard intense. Il est assis sur sa chaise en face de moi, ses doigts tapotant rythmiquement sur le bureau devant lui. Sa tête est inclinée sur la droite alors qu'il m'examine, de grosses mèches de cheveux foncées faillissant tomber sur ses yeux.
Je frissonne sous l'effet de son regard perçant, une sensation d'inconfort s'installe dans mon estomac. Jefferson ne cligne pas une fois des yeux, me mettant au défi de rompre le contact visuel. Les coins de ses lèvres tressaillent en un sourire victorieux lorsqu'il remarque à quel point je deviens mal à l'aise. Je détourne la tête de lui, un frisson me parcourant l'échine.
Note mentale pour moi-même —
Eviter Jefferson Rosenberg à tout prix.
