Inaya Morel est amoureuse de Timothée Bertrand depuis le collège, lorsqu'il a emménagé dans la maison voisine avec son petit fils. Elle est devenue immédiatement meilleure amie avec ce dernier. Maintenant, elle a dix-neuf ans et est toujours très attirée par le sexy, très âgé et milliardaire Adonis, chaque magnifique pouce. Mais pour Timothée, Inaya sera toujours hors de portée. La petite fille qui courait toujours lui faire un calin dès qu'il rentrait du travail. Peut-elle surpasser cette notion perçue et lui montrer qu'elle peut être une mauvaise, coquine fille?
----------------------
1 : Inaya.
"Neuf... dix. Prêt ou pas, Roméo, j'arrive!" Je crie, enlevant le bandeau noir autour de mes yeux et sprintant hors de la maison, en direction du jardin. Nous avons joué à cache-cache des milliers de fois - principalement quand nous en avions marre des jeux vidéos et que nous voulions un peu d'excitation à part les jeux de société - et à chaque fois, Roméo se cachait toujours dans le jardin, près des rosiers les plus denses ou dans le terrier abandonné derrière leur immense maison. Aujourd'hui, cependant, il n'était pas dans le jardin, et je commence à me fatiguer lorsue je vois qu'il n'est pas non plus dans le terrier abandonné. Faisant un détour pour rentrer dans la maison, je reste immobile dans le hall et ferme les yeux, à l'écoute. J'entends des choses qui bougent dans le débarras à ma gauche, accompagné par un rire intense.
Souriant, je me dirige vers le débarras et, avec une grande inspiration, j'ouvre la porte avec un coup de pied, attrapant Roméo juste avant qu'il ne glisse dans un vieux sac. "Ah ha! Je t'ai eu!" Je me jette sur lui, le renversant de ses pieds alors que nous tombons tous les deux sur un vieux matelas, nous battant et riant. Il me chatouille les côtés, provoquant l'envol de mes bras, qui se plaquent sur son torse large et solide. Je me mentirais à moi-même si je disais que je ne savais pas quand ils avaient changé de chair de bébé douce à solide comme de la pierre. Tout comme j'avais troqué mes seins - des ballons de handball doux - pour de grosses oranges juteuses.
Depuis que j'ai rencontré Roméo en sixième, nous nous entendions comme chien et chat. Sa maison était ma deuxième maison, et nous étions inséparables. Littéralement. Ses amis étaient mes amis, et l'un de nous prenait rarement une décision sans en informer d'abord l'autre. C'est pourquoi tout le monde s'attendait à ce que, après le lycée, lorsque nous déménagerons tous les deux en ville, nous nous marierons.
Je n'ai jamais beaucoup réfléchi au mariage. Jamais. Et Roméo serait le dernier homme avec qui je voudrais passer le reste de ma vie. Je suis sûre qu'il ressent la même chose. Notre lien est totalement platonique et nous nous voyons plus comme des frères et sœurs.
Il me pince maintenant le haut du bras, et je hurle, visant un coup de pied à ses parties qu'il esquive habilement. Nous nous roulons comme des lapins pendant un moment, avant de nous séparer, nos mains liées alors que nous regardons en haut vers le plafond poussiéreux, essayant de reprendre notre souffle, riant.
"Comment as-tu su que j'étais ici?" demande Roméo, me sonde du côté. Je hoquette, me détourne.
"Arrête! Je viens de... je ne t'ai pas trouvé dans le jardin ou le terrier abandonné donc je..." Je me prépare à glisser hors de sa portée et à le pousser hors du lit avec le talon de mon pied lorsque j'entends la porte d'entrée de la maison s'ouvrir et se fermer sèchement. Et je finis par perdre ma concentration et tomber du matelas.
Il est rentré.
À six heures pile chaque soir. Pas une minute de plus. Pas une minute de moins.
C'est lui. Le seul homme qui peut faire chavirer mon estomac.
En apparence, j'essaie de me contrôler, de ne pas montrer une réaction qui pourrait éveiller les soupçons d'Roméo, mais à l'intérieur, je brûle comme un papier qui a pris feu, je tremble comme un vieux train branlant sur la voie ferrée et mon estomac a été laissé sur le sol de métal sale.
Le père d'Roméo est rentré.
Timothée McHemma Bertrand.
J’aperçois ses mocassins noirs immaculés lorsqu'il passe près de la réserve, jetant un bref regard à l'intérieur et souriant en me voyant effondrée sur le matelas, à côté de son fils hilare. Il secoue la tête et continue son chemin vers la cuisine, me laissant à peine le temps de contempler les traits si familiers de son visage. Honnêtement, j'ai dû accepter qu'il est impossible de fixer du regard son grand et séduisant corps. Ces larges épaules. Durs, épais, et impénétrables.
Partout. Même dans son pantalon et son caleçon, j'en suis sûre.
Sérieusement, je ne fabule pas. Le mois dernier, il nous avait emmenés, Roméo et moi, à la piscine pour fêter nos anniversaires - Roméo et moi sommes nés le même mois et nos dates étaient seulement séparées par trois jours, alors nous avons aussi fêté cela ensemble, comme des jumeaux. Je n'aurais jamais pensé que Timothée aimait l'eau, ni qu'il sortirait de son costume impeccable pour nous rejoindre. Je pensais simplement qu'il nous attendrait dans l'espace réservé aux parents, donc vous pouvez imaginer ma surprise quand je l'ai vu nager vers nous en sous-vêtements jaunes serrés, qui ne faisaient qu'évoquer à quel point son sexe était énorme et dur. Mes genoux tremblèrent sous l'eau à la vue de ses poils de torse gris et de son ventre arrondi.
Le contour douloureux de son épais, énorme et veineux membre.
Chaque fois que l'eau modelait son maillot de bain contre ses jambes, la bosse énorme entre ses cuisses me rendait le ventre si gargouillant que je rougissais à tel point qu'Roméo dut me sortir de l'eau, pensant que j'étais en train d'attraper un coup de soleil.
Timothée Bertrand a quarante-six ans, un père célibataire veuf.
J'ai dix-neuf ans.
Je suis amoureuse de lui en silence, passionnément, follement, depuis que j'ai environ souze.
Je pensais que je l'oublierais en grandissant, mais honnêtement, personne ne le surpasse. Personne ne semble en être capable. Ce que Timothée me fait dans mes rêves est plus satisfaisant que ce que n'importe quel garçon pourrait espérer accomplir dans la réalité. Je n'exagère pas, c'est pourquoi je ne m'embête même pas avec eux. L'université commence dans quelques mois, et je suis déjà doublement sûre que les garçons là-bas ne seront pas à la hauteur non plus.
À l'évocation de l'université - et principalement des frais de scolarité à payer - une tristesse s'agglutine autour de mes entrailles, me faisant gémir alors que je me lève, en me dépoussiérant. Je lance un sourire décontracté à Roméo. "Je vais chercher de l'eau à la cuisine. J'ai tellement soif." Je remets une mèche rebelle de mes cheveux roux derrière mon oreille et souffle. "Tu veux quelque chose pendant que j'y suis ?"
"Non", répond Roméo, se levant aussi. Il me domine de quelques centimètres substantiels. "Vas-y. Je vais essayer de nettoyer un peu. Mon père va me punir si je ne le fais pas."
"Non si je peux t'aider. Je reviens dans un instant."
En chemin pour la cuisine, mes mains tremblent tandis que je remonte un peu ma jupe, et noue mon débardeur sous mes seins. Je rejette mes cheveux en arrière, et affiche un sourire coquin. C'est comme un superpouvoir - J'ai désarmé presque tous les hommes que j'ai rencontrés avec mon sourire et mon langage corporel suggestif. On me connaît pour être une séductrice intelligente. Une taquineuse astucieuse. Ils ont tort, mais Dieu nous en préserve s'ils découvraient jamais que tout cela n'est qu'un semblant. Que je fais juste semblant. Que je fais du surplace. Aussi résistants qu'ils puissent être à mon égard, j'ai toujours obtenu ce que je voulais.
Et cette fois, je suis déterminée à faire de Timothée le mien. Peu importe ce que je devrai faire, ou ce que ça me coûtera.
Vous n'avez pas idée à quel point il est douloureux de continuer à voir chaque jour une personne que vous désirez désespérément. Une parcelle de ce que je ne peux pas avoir.
Pretendre qu'il est à moi pour un instant, comme je le fais toujours. C'est ce à quoi je me suis résigné.
Mais j'en ai assez. Il est temps pour moi de passer à l'attaque.
Quand j'entre dans la cuisine immaculée où tout est littéralement en acier inoxydable, je trouve Timothée penché sur le comptoir, une tasse de café chaud à la main, en train de feuilleter quelque chose sur son téléphone, le froncement de sourcils sur son visage s'approfondit à chaque seconde qui passe. Sa section médiane est suspendue alors qu'il met tout son poids sur ses coudes, ces doigts charnus serrés autour du corps luisant du gadget. À la simple proximité de lui, et la connaissance que nous sommes seuls, mes seins durcissent, ma peau picote et pulse.
"Salut, Maître Bertrand," je salue, faisant la moue tandis que je trace un doigt le long du mur de l'arcade. "Qu'est-ce qui te rend si grognon ? Mauvaise nouvelle ?"
"C'est rien, vraiment," dit-il sèchement, sans quitter des yeux l'écran. "Salut, Inaya. Comment ça va?"
"Tu sais que je vais toujours mieux quand tu es là, Maître," je me dirige vers le comptoir où il se tient, appuyant une hanche sur les armoires basses. "Je me sens toujours un peu plus en sécurité quand tu es à la maison. Tu es si grand et musclé..." je m'arrête, en avalant.
Il me jette un bref regard, mais ses yeux ne semblent pas voir tout le bonbon pour les yeux que j'offre.
Ugh. Évidemment qu'il ne le fait pas.
Pour lui, je suis toujours la petite fille qui courait pour lui faire un câlin et l'accueillir chaque fois qu'il rentrait du travail.
"Tu sais, Inaya, tu es en sécurité même quand je ne suis pas là. Tu as Roméo qui ne laisserait jamais rien de mal t'arriver. Le système d'alarme est aussi enclenché et le portail est électrifié," il rassure distraitement, en parcourant un papier et en analysant son contenu. "Comment ça se passe à la maison ? Comment va ton père ?"
Fauché.
Déstabilisé.
Un perdant égoïste dont toute la vie est un mensonge.
"Il va bien. Il te passe le bonjour," J'ai menti. Mon père est à peine à la maison pour me reconnaître de nos jours. Pas que j'aie un problème avec ça. Son visage me donne la nausée, et mon sang bout, alors je me ferme dans ma chambre à chaque fois qu'il est à la maison. Ce qui est presque impossible, vu qu'il est toujours en fuite, en train de se cacher, essayant d'éviter ses créanciers.
Peut-être que c'est le rappel qu'il ne me reste rien pour payer mon frais de scolarité qui me fait me sentir un peu insouciante ce soir. D'habitude, je flirterais un peu avec Timothée, et il me renverrait dans la chambre d'Roméo avec une petite tape sur la tête. Mais j'ai besoin d'une distraction de la pagaille qu'est ma vie. Je veux le réconfort de ses bras, la paix que je suis sûre qu'ils apporteront, maintenant plus que jamais - et dire cela veut dire beaucoup parce que je suis toujours en feu pour cet homme depuis que j'ai franchi la puberté.
Je porte ma lèvre inférieure à ma bouche, l'humidifiant, et je laisse mon pouls s'accélérer et trébucher sur lui-même. Je suis dans un autre élément, une autre forme - je suis une autre Inaya quand je glisse entre Timothée et le comptoir de la cuisine, la mouche de son pantalon de costume coûteux se traînant sur mon ventre nu.
Immédiatement, je suis clouée par ce regard bleu glacé et capuchonné. Celui qui a fait tomber tant de femmes à ses pieds. Celui qui en a fait un milliardaire intransigeant à plusieurs reprises dans le monde des affaires. Il est perçant. Tranchant. Impitoyable. Il me fait presque perdre mon acte. Mais je ne le fais pas. Je m'accroche à mon courage avec une férocité extra, et je m'approche pour défaire sa cravate noire. "Ne te fatigues-tu jamais de travailler, Grand Père ? Tu ne peux pas travailler si dur tout le temps. Ce n'est pas bon pour toi," je murmure, en utilisant le surnom que j'ai utilisé pour lui depuis le collège. Cela fait longtemps que je ne l'ai pas utilisé, et je mentirais si je disais qu'il n'est pas parfait pour cet homme qui est un grand bienfait. "Tout travail et pas de jeu rend Père un homme terne. Tu dois avoir un peu de plaisir parfois, ne penses-tu pas ?"
"Inaya..." il avale difficilement, ne regardant nulle part ailleurs que mon visage. Je détecte l'avertissement sévère dans son ton, mais je n'y prête pas attention. "Q-Qu'est-ce que tu fais ?"
