Lydia Garrett mit au monde des jumeaux, haletante, la respiration brisée. D’une voix faible, presque suppliante, elle murmura : « Je t’en prie… que Victor ne sache pas que j’ai accouché. Ne préviens personne, je t’en supplie. »
Ce ne fut qu’une vingtaine de minutes plus tard qu’elle apprit la nouvelle : Naomi Clarke, la maîtresse officiellement reconnue de Victor Caldwell, venait de donner naissance à un garçon. Et aussitôt, Victor avait proclamé le nouveau-né héritier de la famille Caldwell
Lydia sentit un poids s’alléger dans sa poitrine.
Elle avait espéré accoucher après Naomi. Elle avait tout essayé, toutes sortes de traitements, de méthodes médicales… mais ses jumeaux avaient décidé d’arriver plus tôt, impatients de découvrir le monde.
Dans sa vie précédente, elle avait eu des triplés — et cette naissance avait provoqué la mort tragique du fils de Naomi
Après son accouchement, Lydia, encore faible, avait été traînée jusqu’au cimetière par Victor. Il l’avait forcée à s’agenouiller, et chaque coup de fouet faisait brûler sa peau, comme si ses os se fissuraient sous la douleur.
« Le devin l’a dit : le fils de Naomi étant né le premier, il est destiné à la richesse, au prestige. C’est l’aîné, l’héritier idéal de l’empire Caldwell. Tes fils n’hériteront peut-être pas, mais je veillerai à ce qu’ils ne manquent de rien : maisons, voitures de luxe, yachts… Ils auront tout. Ils ne seront simplement pas héritiers. Pourquoi tu t’énerves pour ça ? »
Il s’était ensuite penché vers elle, la voix glaciale : « Alors, qui doit être enterré avec le fils de Naomi ? Toi ? Ou tes trois bâtards ? »
La pluie tombait en trombes, glaciale, martelant le corps frêle de Lydia, la submergeant jusqu’à l’empêcher de tenir debout. Elle n’avait même plus la force de parler pour se défendre
Ses vêtements détrempés collaient à sa peau, révélant sans pitié son corps affaibli par l’accouchement. Les gouttes, dures comme des graviers, s’écrasaient sur son visage, sa tête, ses épaules, jusqu’à engourdir la douleur. La pluie se mêlait au sang qui s’étalait lentement à ses pieds.
Naomi Clarke descendit d’une voiture de luxe, un bébé dans chaque bras, accompagnée d’une domestique portant le troisième. La panique déformait ses traits tandis qu’elle appelait :
« Victor ! Ça ne va pas du tout ! Les fils de Lydia… Leur respiration est faible ! Je ne sais plus quoi faire ! »
Lydia tenta de se relever, de rassembler assez de force pour aller voir ses enfants emmaillotés… Mais le cri aigu de Naomi la paralysa :
« Les bébés… ils respirent plus ! Ils sont morts ! »
« Morts ? Alors qu’ils le restent ! » hurla Victor Caldwell, consumé par la rage. Il abattit de nouveau son fouet sur Lydia. « Pourquoi tu ne meurs pas, toi aussi ? Allez, rejoignez-vous tous en enfer ! »
Il semblait oublier — ou refuser d’admettre — que ces trois garçons étaient son propre sang.
La vision de Lydia se troubla, le monde devint noir. Son corps céda, et elle rejoignit ses fils dans la mort.
Puis elle ouvrit les yeux
Deux jours avant leur naissance.
Cette fois, elle avait juré de se protéger, elle, et ses enfants.
Elle fit tout ce qu’elle put pour retarder son accouchement… mais les trois petits décidèrent encore de venir plus tôt
Elle n’eut d’autre choix que de soudoyer médecins et infirmières pour qu’ils inscrivent une heure de naissance plus tardive.
Dans cette nouvelle vie, elle n’avait que deux fils, pas trois. Ce manque lui serrait un peu le cœur, mais elle s’en contentait
Au moins, l’un de ses garçons ne connaîtrait jamais son père cruel, ni la souffrance qui l’accompagnait
Être en vie, elle et ses deux fils, c’était déjà une bénédiction.
Cette fois-ci, ses enfants n’avaient volé ni le titre d’aîné, ni celui d’héritier au fils de Naomi Clarke
Alors peut-être… peut-être pourraient-ils vivre en paix.
La chambre d’hôpital luxueuse ressemblait à une cage dorée — somptueuse, mais terriblement froide.
Même les deux nouveau-nés semblaient sentir cette tension : ils ne pleuraient presque pas, seulement quelques petits gémissements étouffés.
Les meilleures nourrices, des infirmières sélectionnées avec soin, des employés impeccables… Tous travaillaient avec une efficacité glaciale, observant Lydia et les enfants du coin de l’œil, sans jamais montrer la moindre émotion.
Au moment où les lumières du soir commençaient à scintiller, un homme en costume élégant entra après avoir frappé doucement
« Madame Caldwell, je suis Oliver Bennett, l’avocat de Monsieur Caldwell. Monsieur Caldwell vous offre un milliard en remerciement pour avoir porté ses jumeaux. De plus, deux villas seront transférées à vos fils, et vous recevrez un soutien financier permanent afin que vous viviez confortablement avec eux. En échange, vous devrez signer un accord renonçant à toute revendication sur les biens matrimoniaux et à tout droit de prétendre à l’héritage des Caldwell. »
Signe.
Lydia Garrett prit sa décision sans la moindre hésitation.
Signer, tout de suite.
Face à la mort atroce qu’elle et ses nouveau-nés avaient subie dans sa vie précédente, la froideur qu’on lui réservait aujourd’hui ne lui paraissait que dérisoire
Cette fois, on ne lui arrachait que des biens. Pas sa vie.
Même Oliver Bennett, pourtant aguerri, laissa paraître une ombre de surprise devant la rapidité calme avec laquelle elle prenait sa décision. Avec toutes ses années passées à représenter Victor Caldwell, il n’avait que rarement assisté à une telle scène.
Sans hésiter, Lydia attrapa les documents et le stylo qu’il lui tendait. Sa voix resta posée, égale. « Merci d’être venu jusqu’ici, Monsieur Bennett. »
Oliver ressentit malgré lui une pointe de compassion. C’était tout de même l’épouse légitime de Victor Caldwell, la mère de ses deux fils. « Votre sang-froid force le respect, Madame Garrett. »
Il n’aurait pas dû le dire, mais les mots lui échappèrent.
Lydia signa d’un geste net avant de lui rendre les papiers.
Dans son autre vie, à ce même instant, elle avait déjà rejoint ses enfants dans un monde souterrain sans lumière.
Mais à présent, le jour filtrait à travers les fenêtres, la nuit s’illuminait d’ampoules électriques. Elle était entourée de signes de vie — non de mort. Elle ne se lassait pas d’admirer les petites frimousses fripées de ses bébés.
C’était, pensa-t‑elle, un véritable paradis. Elle se disait que si la vie pouvait rester ainsi, ce serait la perfection même : rentrer dans une grande villa pleine de domestiques, sortir en voiture de luxe avec une carte bancaire sans limite. Les enfants avaient leurs nounous, et elle, sa seule tâche était de veiller à leur éducation.
Tant qu’elle ne se mêlait pas des affaires de Victor Caldwell, elle pouvait se considérer, elle et ses enfants, comme les grands gagnants de cette existence.
Même s’il avait quatre-vingts maîtresses et deux cents enfants illégitimes, elle fermerait les yeux.
Rien que d’y penser, elle se réveillait parfois en riant, et, une fois les yeux ouverts, un sourire restait accroché à ses lèvres.
Elle demanda à la nounou d’amener les jumeaux, puis caressa doucement leurs minuscules mains et pieds. Ses yeux débordaient d’un amour maternel presque palpable.
Ce moment ne dura qu’une dizaine de minutes avant que la porte ne s’ouvre brusquement. Un homme entra d’un pas sec, aussi glacial qu’imposant, le visage fermé comme une plaque de givre.
Lydia Garrett sentit un frisson la traverser, plus tranchant encore que l’air vif de ce début d’automne.
« Selon le voyant, tes fils doivent être élevés aux côtés de Lucas pour renforcer son sentiment de supériorité, afin qu’il puisse hériter plus facilement du groupe Caldwell. »
Un bourdonnement lui emplit la tête. Les mots n’avaient aucun sens. Avant qu’elle ne trouve comment réagir, la voix tranchante de Victor retentit de nouveau, froide, impassible :
« Au fait, Lucas est le fils de Naomi et moi. »
Lydia Garrett ne s’apitoyait pas sur ses propres enfants, et ne trouvait même pas étrange que l’enfant de Naomi Clarke ait déjà un prénom alors que ses jumeaux n’avaient jamais vu leur père. Elle murmura, hésitante : « Tu veux dire… que Lucas viendrait ici, pour que je m’en occupe ? »
Elle lui parlait à lui, mais elle se faisait aussi une promesse à elle-même. « Ne t’en fais pas, je le traiterai comme le mien. »
« Non. C’est Naomi qui élèvera tes fils », répondit Victor, chaque mot prononcé avec une froide certitude. « Je viendrai les chercher dans trois jours. Prépare tout. »
En concluant, Victor lança un regard plein de mépris vers Lydia, décoiffée, pâle, et les deux bébés silencieux à ses côtés. Puis, sans la moindre hésitation, il tourna les talons et s’en alla.
Fixant son dos qui s’éloignait, Lydia sentit tout son être sombrer dans un gouffre glacé.
Le cauchemar de sa vie passée était-il en train de recommencer ?
La tragédie n’avait‑elle été que retardée, jamais évitée ?
Elle ferma les yeux, une douleur aiguë traversant sa poitrine. Les souvenirs de l’autre vie s’abattirent sur elle comme une pluie torrentielle, soudaine, implacable. Elle en sentait chaque rafale, chaque goutte lourde de cruauté s’écraser sur son corps encore affaibli par l’accouchement.
Et là, dans son esprit, apparut le visage déformé par la haine de Naomi, vivant, terrifiant. Elle revécut la souffrance atroce d’avoir vu mourir, entre les mains de cette femme, l’enfant qu’elle avait tant lutté pour mettre au monde.
Lydia ne pouvait plus se mentir. Si ses fils tombaient entre les mains de Naomi, ils ne connaîtraient que la douleur, la contrainte, les humiliations — jamais l’amour.
Non. Pas cette fois
Elle serra les poings, la détermination montant en elle comme une vague brûlante. Dans cette vie, quoi qu’il lui en coûte, elle les protégerait. Tous les deux. Trois jours avaient suffi à une mère pour comprendre comment se défendre.
La nuit soufflait sur Haicheng avec une fraîcheur discrète mais mordante. Lydia Garrett, encore affaiblie par l’accouchement, resserra sur elle sa chemise à manches longues avant d’enfiler une grosse veste trop large. Ses gestes étaient un peu lents, sa silhouette fragile se découpant dans la lumière blafarde de la rue, tandis qu’une rafale froide lui fouettait doucement le visage.
Elle avançait en poussant la poussette d’une seule main. À l’intérieur, ses deux bébés jumeaux restaient d’un calme étonnant, sages comme jamais. Pas un pleur, pas un gémissement ; on aurait dit qu’ils sentaient que ce n’était vraiment pas le moment d’ajouter au fardeau de leur mère
Lydia regardait par le hublot l’obscurité dense de la nuit, le visage à moitié éclairé par les faibles lumières de la cabine. Au fond d’elle, dans un souffle que personne n’entendit, elle murmura :
Adieu, Haicheng
Adieu, Victor Caldwell et Naomi Clarke
Je ne jouerai plus à vos petits jeux
Mes enfants m’appartiennent, et je les élèverai seule.
