NINA
Une robe blanche. Une cathédrale bondée. Des centaines de personnes se retournant pour regarder la mariée. Moi. Mon estomac se contracte, la bile monte à l'arrière de ma gorge alors que je me force à avancer. Mon père agrippe mon bras fermement, tandis que ma mère me regarde, les lèvres pincées et les yeux étrécis, depuis le premier rang. Je ne fuirai pas, aussi fort que je le souhaite. Il n'y a nulle part où aller. Nulle part qui pourrait me protéger de l'enfer que je déchaînerais si j'essayais de m'échapper de ce chemin étroit vers la damnation.
Ce n'était pas supposé être mon destin. J'étais libre de l'emprise de ma famille. J'avais enfin réussi à m'échapper dans le vaste monde au-delà des limites de mon nom de famille. Jusqu'à ce que l’on me ramène, contrainte au rôle que j'avais tant tenté d'éviter.
Je suis en train de le réintégrer maintenant, un talon incrusté de cristal après l'autre, écrasant les pétales de rose blanche qui ont été précipitamment jetés par une cousine éloignée, ses cheveux en boucles et un saut dans son pas, une qui va probablement un jour rencontrer mon sort : un mariage forcé pour des gains politiques et monétaires. L'acidité dans mon estomac tente de forcer son chemin vers ma bouche et sur les pétales meurtris. Je la ravale, de justesse.
Je chancelle à mi-chemin, la cathédrale entière grouillant de points noirs. Non, c'est mon voile – des dizaines de fourmis sur le tissu blanc, prêtes à piquer et mordre. Les lèvres de ma mère deviennent encore plus minces, sa désapprobation me rongeant. Je dois continuer à bouger. C'est fini. C'est la fin de ce qui devait être ma vie. Désormais, elle appartiendra à quelqu'un d'autre.
"Il ne te fera pas de mal," mon père chuchote par-dessus le bourdon de l'orgue et serre encore plus mon bras, faisant souffrir mon épaule à cause de la pression. “Il m’a donné sa parole.” Mon cœur bat si fort que je suis surprise que personne d'autre ne puisse l'entendre. C'est comme un tambour dans mes oreilles, un chant funèbre de percussion incessante qui bat discordamment contre la mélodie légère flottant à travers la cathédrale.
Lorsque je laisse mon regard se lever, je trouve mon futur époux. Henrico Manchello. Il est jeune, ses yeux brillants alors qu'il observe sa femme. Même à travers le voile, je peux voir comment il regarde, ses yeux parcourant ma forme de haut en bas pendant que son visage se fend en un large sourire.
Je ne l'ai jamais rencontré, je n'ai jamais serré sa main, et il me regarde comme si j'étais son prochain repas. Un sentiment de crainte se répand dans mon ventre et une sueur commence à perler sur mon front. Je chancelle encore, les fourmis noires se rapprochent et promettent des douleurs.
"Ressaisis-toi," siffle mon père. Je ne peux pas. J'essaie d'arrêter de marcher, mais mon père m'entraîne, nos pas sont interrompus alors qu'il me traîne à moitié vers l'autel.
Ma mère me fusille du regard, et je me demande combien de temps il faudra avant qu'elle ne me gifle à nouveau. Même maintenant, je ressens une douleur sourde le long de ma mâchoire, probablement une contusion juste à côté de celle qu'elle m'a donnée il y a une semaine. Ou celle guérie que j'ai reçue il y a un mois quand ce cauchemar a commencé.
"Tu dois accomplir ton devoir envers cette famille!" Sa voix résonne dans ma tête, aux côtés du bruit que sa main a fait lorsqu'elle m'a frappée. Cela faisait des années qu'elle ne m'avait pas frappée. Lorenzo y avait mis fin lorsqu'il avait été assez âgé pour la défier, ainsi que mon père. Lorenzo. La pensée de mon frère est comme un poids de plomb dans ma gorge, et je dois le chasser de mon esprit. Si je ne le fais pas, je vais m'effondrer ici devant tout le monde et implorer le prêtre d'empêcher cela de m'arriver.
Comme s'il le ferait. Le prêtre connaît ma famille, notre histoire, et le pouvoir de notre nom. Il ne contredirait jamais mon père, pas pour tout l'or du Vatican. L'or n'a aucune utilité si vous êtes mort.
Mon père me guide vers les marches, mes jambes tremblent alors que je le supplie silencieusement de s'arrêter. Mais ces supplications sont répondues de la même manière que celles exprimées à haute voix. Ignorées. Rejetées. Oubliées.
"Ce n'est pas à propos de toi, Nina!" il m'avait rétorqué quand je l'avais supplié de me laisser retourner à l'école, d'annuler le mariage. "C'est à propos de notre famille!"
"Traite-la bien," dit mon père avec rigueur en serrant ma main et en la poussant vers Henrico.
Henrico incline sa tête dans un signe de reconnaissance gracieuse, puis prend mes doigts froids et tremblants. Ses yeux rencontrent les miens à travers le voile. Alors que je suis en train de m'effondrer, il est sûr de lui. Bien sûr qu'il l'est. Il rejoint la famille la plus puissante de cette ville. Il a obtenu exactement ce qu'il voulait, exactement ce qu'il a payé.
"Bella." Il sourit alors que la musique s'arrête, les échos de l'orgue résonnent avant de tomber dans le silence alors que les invités du mariage s'assoient avec des genoux grinçants et des soupirs sifflants.
Je peux à peine penser, à peine rester debout alors qu'il serre ma main fermement et se tourne vers le prêtre.
"Pourrions-nous commencer?" le vieil homme au chapeau ridicule demande.
"S'il vous plaît." Hénrico sourit toujours, heureux de sa victoire.
L'église est maintenant silencieuse. Ma tête bourdonne comme une ruche en colère. J'avale ma bile de nouveau et essaie simplement de respirer.
Du bruit vient de derrière moi; sans doute mes cousins bruyants sont-ils à leurs habituelles stupidités, même à un mariage, même lorsque je suis en train de m'effondrer. Un seul regard de ma mère et ils se rangeront comme ils ont toujours- Je sursaute lorsque quelque chose éclate à proximité, comme le bruit de quelqu'un frappant une caisse claire pour un seul battement aigre.
Je sens quelque chose éclabousser contre mon voile et mon corps. Puis la main qui tenait la mienne trop fermement se détend et me lâche.
Henrico tombe.
Je cligne des yeux et regarde en bas. Ma robe est peinte d'un jet de cramoisi, des touches rouges tachetant le satin et la dentelle.
La cathédrale n'est plus silencieuse. Les femmes hurlent et les hommes crient. Le prêtre s'est caché derrière son podium.
Je me retourne et réalise que le bruit que j'avais entendu n'était pas mes cousins bruyants. C'était les hommes avec des fusils d'assaut qui se répandent dans l'église, leurs armes pointées vers le haut ou vers la foule. Certains d'entre eux tirent, les détonations résonnent dans l'espace marbré. Je regarde, horrifié, alors qu'ils semblent choisir certains hommes du côté du marié et les forcent à s'agenouiller en rang, les fusils pointés à l'arrière de leurs têtes. Une femme plus âgée est tombée à genoux et se lamente, et je ne peux que supposer que c'est la mère d'Henrico. Plus de tirs. Plus de sang.
C'est au ralenti et en même temps accéléré. Rien n'a de sens - ni les tueurs en noir, ni le sang, ni les cris. Je peux seulement cligner des yeux, mon esprit incapable de comprendre ce qui se passe.
