Elle appuya sur la touche entrée après avoir tapé la dernière ligne de code, et le coffre-fort high-tech devant elle s'ouvrit instantanément avec un déclic.
Nicole Murray cracha une giclée de sang et essuya ses lèvres avec le dos de sa main enflée et meurtrie. Son ordinateur portable tomba au sol avec un bruit sourd tandis qu’elle se penchait pour ramasser son AK47.
Dans l'obscurité, ses yeux étaient les seuls à luire faiblement.
Des respirations courtes et saccadées s'échappaient de ses lèvres alors qu'elle scrutait les environs avec une vigilance acérée.
Un faisceau de lumière puissant perça soudain les ténèbres. En un éclair, elle rabattit ses lunettes tactiques noires et roula sur le côté, se réfugiant derrière un autre rocher, son arme fermement en main.
« Chef Nicole… enfin, je devrais plutôt dire Agent Murray maintenant. Je sais que vous êtes là », lança une voix masculine douce mais au ton faussement moqueur. « Sortez donc. Je vous donne ma parole, les enfants ne seront pas touchés. »
Un ricanement glacial s'échappa de Nicole.
Elle jeta un coup d'œil à l’écran de détection thermique fixé à son poignet — des dizaines de petites silhouettes étaient regroupées dans un carré, entourées de gardes armés à l’affût.
« Un, deux, trois… onze, douze », compta-t-elle silencieusement.
Sortant le dernier chargeur plein de son dos, elle le remplaça rapidement par celui qui était vide dans son arme.
Lorsque le projecteur passa à nouveau sur elle, Nicole passa à l’action.
Effleurant à peine le sol du bout des pieds, elle lança un grappin depuis son poignet — le crochet filant vers le sommet du mur. Avant même qu'il ne s'accroche correctement, elle enroula le câble fermement autour de son bras, prit une impulsion puissante et se propulsa vers le mur telle une balle humaine.
En haut, un groupe d’hommes de main formait un bouclier humain autour de sa cible — Eric Davidson, le chef.
« La voilà ! Feu à volonté ! »
« Maintenez le projecteur sur elle ! »
« Ne la laissez pas s'approcher du patron— »
Tatatatatata !
Les balles sifflèrent à quelques centimètres d’elle. Elle bougeait comme un poisson glissant dans l’eau, insaisissable et rapide, esquivant habilement la ligne de tir.
Atteignant le mur, elle tira sur la corde et, d’une main fermement agrippée, tandis que l’autre, alourdie par près de cinq kilos de fusil, arrosait les gardes encerclant les enfants d’un déluge de balles.
Son épaule encaissa le choc du recul, envoyant une décharge brûlante à travers d'anciennes blessures si profondes que l’os transparaissait sous la chair déchirée. Elle jura silencieusement entre ses dents.
Mais elle continua de bouger — les yeux embués de douleur mais les mains toujours aussi sûres, grimpant rapidement d'une main tout en neutralisant un à un les derniers hommes armés entourant les otages.
Soudain, une douleur vive lui transperça l’épaule — quelqu’un l’avait touchée directement dans le bras qui tenait l’arme. Serrant les dents, elle lâcha le fusil et redoubla d’efforts pour grimper encore plus haut.
Et là — Eric était juste devant elle.
« Protégez le patron ! Formez un bouclier ! »
Nicole esquiva d’autres balles, se propulsa hors du mur, se recroquevilla dans les airs, avant d’atterrir pieds en avant, comme si elle avait rebondi sur un ressort. Elle fonça vers ses adversaires, sortant le poignard qu’elle dissimulait dans ses bottes de combat.
Eux avaient des fusils. Elle, une petite lame.
Mais Nicole se déchaîna parmi eux comme une louve lâchée sur des brebis, chaque mouvement précis et mortel, méthodiquement écartant leurs défenses, couche après couche, jusqu’à ce qu’enfin, il ne reste qu’Eric debout.
Elle avança vers lui, le poignard à la main.
Trois gardes fidèles se placèrent instantanément devant lui pour le protéger.
Eric, incarnation de la sérénité avec ses cheveux dorés et ses yeux bleus, esquissa un sourire teinté de mélancolie. « C’est donc pour ça que tu n’as jamais dit oui quand je t’ai demandé en mariage. »
Nicole ne dit rien.
Il soupira doucement.
« Tu t’es mise à cuisiner juste parce que j’aimais la bonne bouffe, hein ? Tch, faut le dire—aucun de ces chefs étoilés Michelin n’arrive à la cheville de ta cuisine. Quel gâchis… j’imagine que je n’y goûterai plus jamais. »
L’expression indéchiffrable, Nicole serra davantage son poignard dans sa main.
Eric la regarda—comme on pourrait regarder une tempête prête à éclater. Dans son regard, il y avait quelque chose d’étrange : un mélange de colère et de pitié. Puis il éclata de rire.
« Nicole, tu veux pas savoir comment j’ai découvert tout ça ? Ton plan était parfait, sans la moindre faille. Tu ne m’as laissé aucune chance de riposter… »
« La ferme ! » hurla Nicole.
Eric la considéra, imperturbable. « Donc… tu te doutais de quelque chose. Mais ça n’a plus d’importance maintenant. Adieu. »
Puis, un petit bruit métallique résonna sur le sol.
Elle connaissait ce son—une goupille de grenade.
Nicole recula d’un coup de pied, plongeant derrière le pilier le plus proche.
« Boum ! »
Eric et quelques-uns des hommes qui n’avaient pas réussi à s’échapper à temps furent instantanément réduits en morceaux.
L’explosion fut assourdissante—les oreilles de Nicole se mirent à bourdonner, ses yeux furent aveuglés par un éclat blanc pendant quelques secondes.
Puis, le silence.
Probablement parce que ses tympans sonnaient encore trop fort pour qu’elle puisse percevoir quoi que ce soit.
Elle tenta de bouger son bras, celui qui avait pris une balle – grimaçant alors qu'une douleur fulgurante l'envahissait. Avec l'autre main, à peine stable, elle leva doucement son bras pour toucher son visage.
Son cuir chevelu semblait brûlé à vif par la vague de chaleur, et son visage... collant et humide. Du sang. Le sien ? Le leur ? Impossible à dire.
Titubant légèrement, elle se redressa avec effort, une main pressée contre le sol pour garder l'équilibre.
Peu à peu, le bourdonnement dans ses oreilles s'apaisa. Des pas résonnaient derrière elle.
« Bravo, Nicole. »
Un homme d’une cinquantaine d’années, aux cheveux blond argenté, traversa les débris en applaudissant lentement. Il paraissait complètement insensible face aux cadavres éparpillés ici et là. Vêtu d’un costume impeccable, les cheveux lissés en arrière, ses yeux acérés la transperçaient du regard.
Nicole fronça légèrement les sourcils, essuyant une trace de sang qui maculait ses lèvres. « Pourquoi êtes-vous ici ? Ce n’est pas encore sécurisé. »
D’un simple geste de la main, le groupe de gardes du corps en costume qui le suivait disparut dans l'ombre.
« Je ne m’inquiète jamais lorsque c'est toi qui diriges. » Il la scruta, sa voix détendue. « Combien de temps travailles-tu pour moi, Nicole ? »
« Depuis que je suis enfant. Cela fait vingt-huit ans, » répondit-elle, le dos droit, irréprochable dans sa posture militaire.
Son regard s'adoucit – l’espace d’une fraction de seconde. « Vingt-huit ans… incroyable. »
Elle resta immobile, les mains dans le dos, la colonne vertébrale parfaitement droite. « Oui, monsieur. »
« Pas besoin d’être aussi formelle, maintenant, » dit-il, avec un léger rire.
Nicole hocha la tête, mais conserva son maintien strict.
« Tu as fait tellement pour moi… combien de personnes as-tu éliminées, hein ? » Il pencha légèrement la tête, posant son menton dans sa main tout en réfléchissant à voix haute. « Tu as appris à te fondre dans la masse – le piano, le violon… la cuisine. Ton adresse au tir, tes compétences en programmation. Tu as même appris à jouer la comédie pour infiltrer des opérations en profondeur. Franchement, Nicole, tu as travaillé plus dur que quiconque. »
Quelque chose commençait à clocher, mais elle garda un ton ferme.
« C'était mon devoir. »
Il poussa un soupir.
« Je pensais qu'Éric serait... plus coriace. »
Éric, désormais réduit en morceaux.
Nicole fronça les sourcils.
« ...S'il avait été plus coriace, je n'aurais pas eu à m'occuper de toi moi-même. »
Elle se figea.
Bang.
Une chaleur brûlante traversa sa poitrine, immédiatement remplacée par un vide glacial.
Elle baissa les yeux—juste au-dessus de son cœur, un trou noir se formait, le sang jaillissant de sa chair déchirée.
Ses genoux fléchirent. Elle s'effondra.
Tête basculée vers le haut, elle lutta pour garder son regard fixé malgré le voile rouge qui assombrissait sa vision—elle voulait voir l'homme qu'elle avait appelé "papa" pendant près de trois décennies.
Il sortit un mouchoir blanc, essuya le sang sur sa joue et son poignet, puis la regarda d'un visage de marbre.
« Tu en savais trop, Nicole. Je ne peux pas te garder en vie avec tout ce que tu sais. Adieu. »
Alors cette promesse—qu'après cette dernière mission, elle serait libre—c'était un mensonge aussi.
Elle n'avait jamais demandé grand-chose. Elle avait juste voulu vivre une vraie vie. Goûter à la liberté... Être humaine, juste une fois.
Mais bien sûr, avec quelqu’un comme lui ? Elle aurait dû s’en douter.
Nicole laissa échapper un rire étouffé, presque hargneux, avant de tousser violemment, appuyant faiblement sa main contre sa poitrine. Ses bras tremblaient. Ses forces l’abandonnaient à une vitesse alarmante.
Elle voulait dire quelque chose, mais… à quoi bon ?
Peu importe.
Alors, c’est comme ça que ça finit.
Elle se sentait tellement, tellement fatiguée.
