« Où… où suis‑je ? »
Chloé Bishop se redressa d’un coup, la tête lourde, prise d’un vertige écœurant. La pièce autour d’elle était froide, aseptisée, totalement étrangère. Elle se jeta hors du lit, les jambes vacillantes, le cœur cognant brutalement contre sa cage thoracique. Elle ne pouvait pas être ici. Pas maintenant. Demain, c’était son mariage, le jour où elle devait enfin épouser Liam Martin. Elle avait attendu ce rêve pendant six longues années. Rien ni personne ne devait venir tout gâcher.
Dans le couloir, de l’autre côté de la porte, Liam était appuyé contre le mur. La braise orangée de sa cigarette éclairait par éclats son visage taillé au couteau, figé dans une froideur glaçante. Il observa l’homme en face de lui sans la moindre émotion.
« Entre, » dit Liam d’un ton plat, en secouant une cendre qui tomba sur la moquette hors de prix. « Mais tu ne la tues pas. »
L’homme hésita, la voix tremblante alors qu’il jetait un coup d’œil à la lourde porte fermée.
« Monsieur Martin… vous êtes sûr ? C’est l’influenceuse numéro un de la ville… votre fiancée ! Vous êtes censé l’épouser dans moins de vingt‑quatre heures ! »
« J’ai dit : entre. » La voix de Liam, d’une douceur presque soyeuse, portait une menace glaciale qui mordait plus fort que n’importe quel cri. « Ne m’oblige pas à le répéter une troisième fois. »
Quelques secondes plus tard, un hurlement déchirant traverse la porte et se propage dans le couloir silencieux.
« Qui êtes‑vous ?! Reculez ! Qu’est‑ce que vous faites… Non ! Lâchez‑moi ! À l’aide ! Liam, aide‑moi ! »
Dans le couloir, Liam resta immobile. Les supplications affolées de Chloé résonnaient, mais son regard était vide. Son esprit était ailleurs, obsédé par l’image d’une autre femme… une femme marquée de cicatrices brutales et irrégulières.
Chloé, ne m’en veux pas, pensa‑t‑il en expirant un nuage de fumée grise. Tu n’es pas innocente. Je ne croirai jamais que tu ignorais ce que ton père a fait.
Quelques heures plus tôt, tout semblait encore différent. Liam se trouvait dans une aile sécurisée d’un hôpital quand Brandon Jay l’avait rejoint, les yeux injectés de sang, ravagés par la rage.
« Liam, on a retrouvé le monstre qui a enlevé Sara, » avait annoncé Brandon d’une voix tremblante de fureur.
« Qui ? » demanda Liam. Sa silhouette élancée projetait une ombre longue sur le lit où Sara reposait. Elle n’était plus que l’ombre d’elle‑même, frêle, la peau constellée d’hématomes violacés.
Brandon cracha le nom avec un dégoût viscéral : « Charles Bishop. »
Liam s’était figé. Charles Bishop. L’homme qui, le lendemain, devait devenir son beau‑père.
« Je vois, » avait‑il murmuré, d’un calme glacé malgré la tempête de vengeance qui grondait en lui. « Tu es son frère. Qu’est‑ce que tu veux faire ? »
« Enlever Chloé, » grogna Brandon. « Chaque souffrance que Charles a infligée à ma sœur, je veux la faire payer à sa fille. Au centuple. Au millier. » Devant le silence de Liam, il s’emporta : « Quoi, tu recules ? C’est ça ? Tu vas l’épouser demain, c’est bon, t’as fondu pour elle ? Pendant que Sara vivait un enfer à cause de toi ! »
« Il n’y aura pas de mariage demain, » avait répondu Liam d’une voix métallique. « Je ferai justice pour Sara. »
À l’instant où Charles Bishop avait touché Sara, les années de gratitude que Liam devait à la famille Bishop s’étaient évaporées. Cet homme avait franchi l’unique limite infranchissable.
Revenant au présent, dans la pièce plongée dans l’obscurité, Chloé se débattait de toutes ses forces, mais son énergie s’épuisait. Sa tenue était déchirée, sa voix brisée par les cris. Elle sanglotait, les larmes collées à ses tempes.
« Sauve‑moi… Liam, je t’en supplie, sauve‑moi ! » Pourquoi ? Pourquoi est‑ce que ça m’arrive ? Demain, j’étais censée devenir sa femme… Pourquoi ?!
Entendant son nom dans un sanglot, Liam inspira brusquement sur sa cigarette. Après cette nuit, Chloé Bishop serait détruite. Impossible de ne pas repenser à ces six années plus tôt… ce jour où une jeune fille, si élégante qu’elle semblait sortie d’un conte, avait marché droit vers lui. Elle avait pointé un doigt assuré dans sa direction et déclaré :
« Je le choisis, lui, comme fiancé. »
À l’époque, Liam était un paria. Amputé d’une jambe après un accident, rejeté par sa propre famille. Mais elle l’avait choisi malgré tout, offrant au garçon abandonné le pouvoir et la stature nécessaires pour reconquérir son empire.
Il écrasa le mégot sous sa chaussure coûteuse, puis sortit son téléphone. Il envoya un message rapide sur WhatsApp :
« Stop. Sors de là. »
Chloé, considère ça comme le paiement de ce qui s’est passé il y a six ans.
Brandon sortit de la pièce, le regard chargé d’une déception glaciale en direction de Liam
« Tu t’es dégonflé à la fin. Et Sara, tu crois que c’est juste pour elle ? »
« Sara est quelqu’un de bien », répondit Liam d’une voix plate, presque détachée. « Elle n’aurait jamais voulu qu’on aille aussi loin. Quant au mariage de demain… je donnerai à tout le monde la “conclusion” qu’ils attendent. »
« Liam, aide-moi ! »
Chloé hurla en se redressant d’un bond dans son lit, le souffle coupé, les cheveux collés de sueur et de larmes. Son cœur battait si violemment qu’elle avait l’impression qu’il voulait s’échapper de sa poitrine. Elle tira nerveusement sur son pyjama de soie : intact. Ses poignets, son torse… aucune trace, aucune marque. Elle était bien dans sa chambre, entourée du calme familier de ses draps.
Un rêve ? Pourtant, tout paraissait terriblement réel. La douleur sourde dans sa poitrine ressemblait à une blessure bien vivante. Mais si ce n’était pas un rêve, pourquoi ses vêtements étaient-ils parfaitement en place ? Et pourquoi, dans cette vision, Liam restait-il planté derrière la porte à la regarder sombrer ?
Sara Jay… Voilà un nom qu’elle n’avait pas entendu depuis des années.
C’est juste le stress, se répéta-t-elle en essayant de ralentir sa respiration. C’est le jour de mon mariage. Mes peurs les plus enfouies remontent, c’est tout.
« Chloé, ma chérie, debout ! C’est le grand jour. On ne traîne plus ! » La voix enjouée de sa mère résonna depuis le couloir, dissipant enfin le lourd malaise qui l’enveloppait. Les muscles de Chloé se détendirent. Ce n’était qu’un cauchemar.
Deux heures plus tard, Chloé était assise devant une coiffeuse ornée d’or, une véritable apparition en dentelle blanche et en soie. Sa mère passait une brosse dans sa chevelure avec une délicatesse émue, les yeux brillants. Chloé était l’incarnation même de la « it girl » de la ville. Un mètre soixante-huit, une silhouette fine aux courbes harmonieuses, aussi élégante qu’un tableau vivant. Mais ce qui la rendait vraiment inoubliable, c’était sa peau — lumineuse, parfaitement lisse, aussi pure et délicate que de la porcelaine fine.
« Regarde-toi… ma belle fille », murmura sa mère d’une voix tremblante, les yeux brillants d’émotion. « Mon bébé va enfin se marier. Pense seulement à fonder un foyer avec Liam. Faites quelques enfants, construisez une belle vie ensemble. »
Chloé sourit, serrant doucement la main de sa mère. « Je serai heureuse, maman. Je sais que Liam fera un mari formidable. »
« Il a intérêt », lâcha sa mère, la gorge serrée. « S’il te fait du mal un jour, ton père et moi, on ne lui pardonnera jamais. »
« Bon, ça suffit », intervint Charles Bishop depuis l’embrasure de la porte, sa voix râpeuse adoucie par la tendresse. « C’est un jour de fête. Pas besoin de noircir le tableau. »
Chloé se pencha et posa la main sur le ventre rond de sa mère, rayonnante. « Ne t’inquiète pas, papa. Liam m’a promis de toujours me chérir. Je sais qu’il ne me décevra pas. »
À vingt-deux ans, Chloé n’avait aucune raison d’en douter. Liam était brillant, doux, attentionné. L’homme idéal. Six années d’amour ne pouvaient pas être balayées par un simple cauchemar. Elle ne remarqua pas l’ombre d’inquiétude, sombre et lourde, qui traversa le regard de son père tandis qu’il observait son sourire.
Pendant ce temps, au domaine des Martin, dans une pièce isolée et étroitement surveillée à l’autre bout de la ville, une femme était allongée sur le lit de Liam. Elle était d’une maigreur inquiétante, sa peau livide constellée de cicatrices irrégulières. Un côté de son visage était enflé, rougi, déformé par la douleur. C’était la femme de son rêve. C’était Sara Jay.
