« C'est forcément un cauchemar, » murmurai-je en passant les portes tournantes pour entrer dans le hall de réception.
Un demi-cercle de mes collègues s'était formé autour de mon ex-petit ami, leur visage rayonnant de sourires alors qu'il offrait théâtralement des invitations de mariage. Ils le félicitaient comme s'il venait de remporter le prix Nobel, flattant l'égo que j'avais jadis eu la bêtise d'encourager. Il arborait un air suffisant dans un costume gris sur mesure, clairement hors de sa portée à moins que sa riche fiancée n'ait réglé la note, ce qui était sans doute le cas.
Son visage était fraîchement rasé, ses cheveux blond cendré soigneusement plaqués en arrière, et même ses ongles brillaient d'une précision manucurée. Un relooking complet et animé. Gracieuseté de sa future épouse ridiculement fortunée, sans aucun doute. Je l'avais déjà détesté auparavant, mais maintenant ? Mon dégoût avait atteint un nouveau sommet.
Murmurant une autre malédiction, je bifurquai à droite, longeant le mur pour me fondre dans l'ombre avant que ce prétentieux ne me remarque. Je n'avais pas besoin de nourrir encore plus son égo énorme que la foule ne l'avait déjà fait.
« Ami ! » appela-t-il, étirant mon nom comme le gong annonçant un nouveau round de combat. Honnêtement ? Ce n'était pas si loin de la vérité.
Cela faisait trois mois que nous tournions autour du pot, nous lançant des piques verbales. Et ceci ? C'était sa tentative de m'asséner le coup fatal.
Je me figeai, pleinement consciente des dizaines de regards percés à présent fixés sur moi. Les dents serrées, je me retournai, affichant un sourire figé. « Ansel. Quelle surprise exquise et affreuse. »
Il laissa échapper un rire sec, s'avançant vers moi avec une invitation en main. « Oh, Ami. Tu peux arrêter la comédie. » Il fit un geste de la main, comme si j'étais une blague que tout le monde avait déjà entendue. Mon sang commença à bouillir. « Je sais que tu me veux toujours. Il te suffit d'accepter que tu n'es plus de mon niveau. »
Mes poings se serrèrent. L'envie de frapper ce visage suffisant devenait dangereusement réelle. « Te vouloir de nouveau ? Tu es sérieusement délirant ? Qui voudrait d'un menteur et manipulateur ? »
« Ne faisons pas de drame, ma chère, » me coupa-t-il net en levant sa paume à quelques centimètres de mon visage, me forçant à reculer. « Laissons le passé derrière nous. » Il tendit l'invitation de mariage. « Considère ceci comme une branche d'olivier. »
Une branche d'olivier, mon œil. Ce n'était pas une offre de paix. Il voulait que je voie sa riche héritière sous ses bras comme un trophée. Il souhaitait me prouver qu'il s'était amélioré alors que moi, j'étais laissée pour compte.
Un torrent de jurons se bousculait sur ma langue, mais avant que je ne puisse les lâcher, une voix derrière moi brisa la tension.
« Elle y sera, » annonça Romilly, d'une voix claire et inébranlable. Elle s'avança à mes côtés, le regard fixé sur Ansel, ses boucles brunes jetées avec assurance par-dessus une épaule. Sa main reposait sur sa hanche comme un dueliste prêt à tirer. « Elle accepte ton invitation. »
Je me tournai vers elle, les yeux écarquillés. « Romilly, qu'est-ce que tu fais ? » murmurai-je entre mes dents.
Elle me fit un clin d'œil, son regard toujours rivé sur Ansel. « Je viens aussi, » ajouta-t-elle. « Assure-toi simplement que nos invitations incluent une personne de plus. »
Ansel haussa les sourcils, amusé. « Plus un ? Tu veux me faire croire qu’elle » il désigna mon côté d'un doigt « a quelqu'un ? »
Je m'apprêtais à répondre, mais Romilly fut plus rapide. « Elle a quelqu’un. » Sa voix était ferme. « Elle viendra avec son petit ami. »
Je restai figée, incapable de dire un mot, tandis qu’Ansel laissait échapper un reniflement incrédule. « Eh bien, ça promet d’être intéressant. » Il tendit les invitations à Romilly, fit demi-tour sur ses talons et retourna vers le groupe de collègues avant même que mon cerveau n’ait eu le temps de réagir.
Mes joues s’enflammèrent, non de honte mais de colère. J’attrapai la sangle du sac de Romilly et l’entraînai dans l’escalier le plus proche. « C’était quoi, ça, Romilly ? » criai-je à moitié.
Elle leva les yeux, imperturbable. « Détends-toi. Il est temps de lui montrer que tu n’as pas peur de l’affronter. »
Je la dévisageai, bouche bée. « En lui offrant la parfaite occasion de m'humilier ? »
Elle me lança un regard appuyé. « C’était quand la dernière fois que tu as vraiment mis du maquillage et une robe ? Et non, la BB crème et le baume à lèvres, ça ne compte pas. Pas plus que ce sweat trop large que tu ne quittes plus. »
Un faible ricanement m’échappa. « Je mettais des robes quand j’étais avec lui. »
« Et après, il t’a brisé le cœur, et tu as arrêté. » Son sourire était agaçant de suffisance. « Admets-le, Ami. Tu lui as laissé la victoire. »
Mon irritation monta d’un cran. « Ce n’est pas un jeu, bon sang. »
« Si, ça l’est, » rétorqua-t-elle. Son regard parcourut ma tenue du moment : chignon en désordre, veste décolorée, vieux tee-shirt jaune, jupe grise jusqu’aux pieds et baskets éraflées. « Et tu joues pour perdre. Il est temps de changer les règles. »
Je m'apprêtais à répliquer, mais elle tourna sur ses talons et descendit les escaliers. Je la suivis, fulminante. Comment étais-je censée « riposter » exactement ? Ansel épousait la royauté tandis que je m'accrochais à des éclats émotionnels et des factures à peine payées.
La seule chose qui me tenait un tant soit peu debout, c’était mon travail. Travailler chez Lockhart Digital Entertainment avait toujours été un rêve, même si j’étais coincée dans le pire département imaginable, à un bureau enterré au fin fond du sous-sol.
Ansel, qui ne pouvait enchaîner une phrase sans trébucher, avait miraculeusement obtenu un poste de manager sorti de nulle part. Il avait su charmer le recruteur et hop, le voilà, M. Manager. Pendant ce temps-là, je ne savais même pas vraiment quel devait être mon titre.
En soupirant, je suivis Romilly dans le couloir menant à notre bureau officiellement nommé le Département de Révision des Données, officieusement connu sous le nom de Salle de Recyclage. Nous passions nos journées à examiner des projets rejetés ou à moitié abandonnés. Glamour? Pas vraiment. Nécessaire pour la survie? Absolument.
Je poussai la porte du bureau et entrai dans la pièce exiguë où cinq bureaux étaient entassés. Le reste de notre équipe était déjà là. Je me dirigeai vers mon bureau, allumai mon ordinateur, et ce n’est qu’à ce moment que je remarquai le silence oppressant.
Tallis Montclair, notre chef d'équipe, se tenait près de son bureau, le visage pâle comme un linge. Elle nous adressa un sourire crispé.
« Qu'est-ce qui se passe ? » demandai-je prudemment.
« Vous avez entendu qu’on a un nouveau PDG… n’est-ce pas ? » demanda-t-elle.
Je ne suivais pas souvent la politique de l'entreprise, mais Romilly intervint. « Oui, j'ai entendu. Le fils de M. Jareth Lockhart a repris les rênes. Apparemment, il est très séduisant », ajouta-t-elle d'un ton rêveur.
Tallis laissa échapper un rire aigu, légèrement hystérique. « Oui, bah. M. Theron Lockhart est… séduisant, c'est sûr. »
Mon estomac se noua en entendant ce nom. Non. Ça ne pouvait pas être *ce* Theron Lockhart. Celui qui avait fait de mes années de lycée un cauchemar. Était-ce possible ?
Tallis inspira avec difficulté. « Quoi qu'il en soit, il a fait quelques… changements. »
Elle fit une pause, déglutit péniblement, puis prononça les mots que personne ne voulait entendre.
« Nous avons tous été licenciés. »
