« 0212336678. Et tâchez d’être quelqu’un de bien, une fois dehors. »
Le portail grinça en s’ouvrant. Emily Griffin franchit la limite entre l’ombre de la prison et la lumière crue du jour, serrant contre elle un vieux sac en toile râpé. Elle balaya les alentours du regard, scrutant chaque visage avec une lueur d’espoir… mais personne de familier.
D’après leur accord, son mari, William Parker, devait venir la chercher aujourd’hui, avec leurs deux enfants.
Mais il n’était pas là.
Emily sortit son téléphone et l’appela. Pas de réponse. Trois fois. À la quatrième, il coupa la communication.
Qu’est-ce que c’est que ça ? Il est arrivé quelque chose ?
La panique commençait à lui nouer la gorge. Elle s’apprêtait à appeler l’assistant de William lorsqu’une Audi blanche s’arrêta brusquement devant elle. La vitre descendit, laissant apparaître un visage qu’elle connaissait par cœur : sa meilleure amie, Sarah Walker.
« Monte. Je t’emmène quelque part. »
Emily resta figée. « Attends… qu’est-ce que tu fais ici ? Tu n’avais pas audience aujourd’hui ? »
« Tu m’avais dit que William serait là, donc je n’allais pas venir. Mais ensuite… » Sarah lui tendit son téléphone. « Regarde par toi-même. »
Emily baissa les yeux vers l’écran. Le titre lui claqua en plein visage : « Le 14 février, le magnat de Rongcheng, William Parker, célèbre l’ouverture de l’atelier de porcelaine d’Isabella Morgan au Garden Hotel. »
Juste en dessous, une photo : William, le bras posé avec une douceur presque intime sur l’épaule d’Isabella, la dévorant du regard. Entre eux, un petit garçon de quatre ans environ. James Parker. Son fils. Le leur.
Ils formaient un joli tableau. Une famille parfaite.
L’article s’extasiait sur le faste de l’événement, l’influence des invités. Il vantait même le fait qu’Isabella était la dernière élève du maître porcelainier Robert Stone.
Les mains d’Emily se mirent à trembler. Le téléphone glissa et heurta le sol. Elle se pencha pour le ramasser, mais ses doigts n’arrivaient plus à obéir.
Il n’était pas venu… parce qu’il organisait une soirée pour Isabella ?
Avait-il oublié… pourquoi elle était allée en prison ?
Elle avait pris la faute à la place d’Isabella.
Cinq ans plus tôt, Isabella, ivre, avait renversé quelqu’un en voiture. La personne était morte. Sa famille, prête à tout pour la protéger, avait proposé qu’Emily — enceinte à l’époque — prendrait une peine plus légère. Alors ils l’avaient sacrifiée, purement et simplement.
Elle s’était débattue. Avait protesté. Et pourtant, les policiers étaient venus chez elle et l’avaient arrêtée comme si tout était déjà ficelé.
Elle découvrit ensuite qu’ils avaient falsifié des vidéos de surveillance, acheté des témoins… tout fait pour qu’elle ne puisse jamais s’en sortir.
Elle avait supplié William de l’aider.
Il lui avait dit que les preuves étaient trop accablantes — mais qu’il userait de ses relations pour qu’elle soit mieux traitée à l’intérieur.
Quand elle avait accouché et obtenu un sursis médical, William lui avait tenu la main, jurant qu’il s’occuperait des enfants. Qu’il les amènerait souvent la voir.
Mais il ne les avait jamais amenés. « Pas un endroit pour des gamins », avait-il dit. À la place, il lui avait laissé deux photos.
Elle les avait chéries. Les avait regardées chaque nuit comme si c’étaient les dernières traces de lumière dans sa vie.
Puis lui aussi avait cessé de venir. Elle n’avait plus eu que la télévision de la prison, où elle espérait apercevoir ses enfants, ou lui. C’était peu — mais elle n’avait jamais rien dit.
C’est la prison. Personne ne veut y mettre les pieds. Elle comprenait.
Mais jamais — jamais — elle n’aurait imaginé… qu’il ne venait plus à cause d’Isabella.
Quelle blague.
« Quel salaud ! » explosa Sarah. « Tu as failli y rester en accouchant derrière des barreaux, et lui, monsieur, il joue à la petite famille parfaite avec *cette* bonne femme ?! »
Elle ne se retenait plus. « Et son histoire “d’élève du grand maître en porcelaine”, mon œil ! Si Robert Stone n’était pas mort et si ses vrais disciples n’habitaient pas tous à l’autre bout du pays, elle n’oserait même pas raconter ces conneries ! La vraie dernière élève, c’était… »
« Sarah », coupa Emily.
Elle ramassa finalement son téléphone. Ses lèvres étaient pincées, ses poings si serrés que ses ongles s’enfonçaient dans sa paume.
« Ils sont ensemble maintenant ? »
